Cuando la mujer era pequeña, sus padres hablaban a menudo del testamento que hicieron sus abuelos, pero siempre en voz baja y con una capa de misterio. Según sus padres, aquellos testamentos estaban mal hechos. Marido y mujer, cuando tuvieron unos cincuenta años, fueron a la notaría, la única que había en Malgrat, a depositar su testamento. No les dijeron nada a los tres hijos, pues tenían miedo de que riñeran entre ellos, como les sucedió a ellos. Pasó el tiempo y cuando llegaron los años ochenta, les llamaron por separado y les hablaron de su testamento. Hubo un poco de jaleo, pues cada uno de los hermanos pensó que era el más desafortunado, que según él le había tocado la parte peor. Por suerte, a la muerte de la madre, quien dejó todas sus propiedades a su marido, después de muchas discusiones, los tres futuros herederos se apaciguaron y el padre pudo repartir sus bienes como había establecido con su mujer y morir tranquilo. A lo largo de los años, algunos amigos y parientes le iban contando sus peripecias, mejor dicho sus discordias y peleas en los trámites testamentarios: familias rotas, hermanos que no se hablaban, viejos rencores transformados en resentimientos y odio… Por eso ella no quería pensar en hacer testamento. Así que olvidó aquel asunto hasta que al cabo de varios años, por una serie de coincidencias, volvió a darle vueltas al tema. Se jubiló en 2021 y su vida cambió: todo el tiempo libre que se le presentó de golpe lo rellenaba leyendo y escribiendo (empezó a tomar apuntes de lo que oía por la calle, leía o pensaba, luego en el ordenador escribía cuentos sobre sus borradores); también seguía los eventos culturales de la ciudad, iba a menudo al cine y de vez en cuando salía a pasear con su marido o con sus amigas. Ya que el tiempo dilatado da por pensar más, en el verano del 2023, cuando estaba sola en la playa, le pasaron por la cabeza varias cosas insólitas: Pensó a menudo en su muerte, se dijo que ya era hora de hacer testamento y escribió en un cuaderno rojo un relato de aquel verano tan raro:
A finales de junio del 2023 llegamos a Malgrat, un pueblo catalán donde nací y viví hasta los dieciocho años. Nos alojamos en la vivienda de los Ibáñez, una familia del pueblo, que mis padres y mis hermanos conocían muy bien. Nos alquilaron el apartamento a un precio bueno, con la condición de que lo rentáramos por dos meses. Mi marido y yo solíamos pasar una larga temporada en Malgrat, pero nunca más de tres o cuatro semanas. Desde hacía muchos años, íbamos a la costa catalana cada verano con nuestros hijos pequeños, en coche o en una furgoneta que nos prestaban mis cuñados. Aprovechábamos aquel viaje para hacer una ruta por la península, cada año distinta. Un verano fuimos a Santiago de Compostela, otro por la Mancha y Andalucía. También recorrimos toda la costa mediterránea y atlántica de Portugal.
Mis padres murieron a distancia de cinco años, primero mi madre en 2007 y luego mi padre en 2012. Ambas veces fue una cosa inesperada: me llamaron por teléfono mis hermanos y yo corrí al aeropuerto, para llegar a tiempo. El pueblo sin ellos se volvió más triste. Sin embargo, nunca dejamos de ir allí con nuestros hijos. Los niños iban creciendo y a menudo nos llevábamos de viaje a alguno de sus amigos. Luego empezaron a ir de vacaciones por su cuenta; sin embargo, una semana se la guardaban para volver al pueblo de los abuelos e intentaban coincidir cuando íbamos nosotros. Les gustaba aquel pueblecito, pues allí tenían tíos, primos y tantos recuerdos de su infancia. En los primeros años nos alojábamos en casa de mis padres, pero la casona estaba muy vieja. A la muerte de mi padre la heredó mi hermana; se ocupó de reformarla mi sobrino y la alquiló todo el año a un señor suizo, que le pagaba muy bien. Por lo tanto, nosotros tuvimos que apañarnos y buscar otra vivienda.
El apartamento de los Ibáñez, eso sí, tenía vistas al mar. Estaba en primera línea, pero la pega era que entre la playa y las casas hubiera la vía del ferrocarril. A mí no me importaba el ruido de los trenes que pasaban. Al contrario, al atardecer me gustaba mirar los trenes repletos de pasajeros. Sin embargo, a los que no habían nacido en el pueblo generalmente les molestaban los pitidos y ruidos de las idas y venidas de trenes, a otros el repiqueteo de campanas, que nosotros oíamos de lejos.
La vivienda de los Ibáñez era bastante destartalada, pero muy bien situada. Me gustaba, pero temía que, siendo tan vieja, algo dejara de funcionar. Antes de desplazarnos a Cataluña, una noche soñé que en el piso de los Ibáñez los colchones de las camas eran tan viejos que de uno de ellos salían toda clase de bichos. Durante algunos días tuve la obsesión de que los colchones iban a ser un problema. Se lo dije a Helena, nuestra hija y a Miguel, su pareja. Se burlaron un poco de mis manías y él me dijo:
—Hoy en día la cosa más fácil del mundo es comprar colchones nuevos. Si quieres, me ocupo yo de ello, te los llevan a casa en un día.
—Bueno, no hay para tanto. Yo esperaría. ¡Quizás no sean tan desastrosos!
Llegamos al pueblo al atardecer del 29 de junio. Llamamos a María Ibáñez, que era la dueña de todo el edificio, junto a Juan, su hermano. En la planta baja vivía ella; el piso de arriba era el nuestro, el que alquilaban. María cerró de prisa y corriendo su tienda de ropa de mujer, en donde en aquel momento, por suerte, no había entrado ningún cliente. Heredó de su madre aquella pequeña tienda, que antes era muy rentable, pero que desde que las actividades comerciales se habían desplazado fuera del pueblo, en la zona hotelera, lo era mucho menos. Ella vino en bici a abrirnos la casa. Todo estaba limpio y ordenado dentro de lo que cabe, pues la vivienda, siendo de los años sesenta y con pocas reformas, estaba un poco deslucida; pero los colchones, que me habían obsesionado tanto, eran bastante nuevos.
—Menos mal, me dije, sentándome encima de uno de ellos.
Nos encantó que hubiera cunita, trona, cambiador y otras cosas para los bebés. Era ideal para los dos hijos de Helena, que iban a llegar al día siguiente. Juan Ibáñez estaba casado en segundas nupcias con una mujer que tenía una nieta de cinco años y por consiguiente conservaba en el desván todos los trastos para recién nacido, por si tenía otro nieto.
Mi marido, antes de salir, ya me había dicho que no aguantaría dos meses en la playa y que se iba a ir a mitades de agosto. Sobre todo quería volver a Firenze para ayudar a Alex, nuestro segundo hijo, haciéndole la comida, pues él llevaba un taxi y tenía mucho trabajo en verano.
—A partir del diez de agosto en Florencia casi todas las casas de comidas están de vacaciones. Alex necesita mi ayuda, proclamó él.
—Pero hombre, ya se va a organizar, no te preocupes tanto por él.
—A mí me apetece volver antes.
—¡Haz lo que quieras! Yo me quedaré. Mañana mismo voy a sacar un pasaje de avión. Pero me sabe mal que tú vuelvas en coche solo. ¡Son más de mil kilómetros!
—¡No me importa volver solo! Ya sabes que me gusta conducir y que soy prudente. Me paro cada dos horas.
—Sigo pensando que es una pena que no te quedes conmigo. Es cuando podríamos estar los dos solos. Toda la casa para nosotros.
—Ya lo he decidido. No insistas, por favor.
El 30 de junio llegaron en tren Helena, Miguel y los niños. Nosotros habíamos traído muchas cosas de Italia para nuestros nietos: juguetes, libros, ropa, almohadas, la batidora y otros enseres de la cocina. También una enorme sombrilla y toallas para la playa. Y mucha comida: pasta, quesos y otros productos italianos.
El niño pequeño tenía un mes y el mayor un año y medio. Fue una emoción irles a buscar a la estación de trenes. Al principio los niños daban mucho trabajo, pero pronto entre todos intentamos repartirnos las tareas domésticas y la cosa fue mejorando. Helena estaba de baja de maternidad. Miguel trabajaba en Madrid, pero volvía en tren cada viernes y se marchaba los domingos por la noche o los lunes por la tarde.
Las semanas iban pasando deprisa. Había que hacer tantas cosas que no teníamos tiempo para aburrirnos: atender a los niños, llenar la nevera, limpiar, cocinar y todo lo que fuera necesario. Un día tuvimos que ir al centro de salud a ponerles las vacunas al pequeño y otro a que lo visitaran, pues le habían salido granitos en todo el cuerpo…
Por la mañana, después de desayunar, solía ir a comprar fruta y verdura al mercado y pan y leche en un pequeño colmado. Luego íbamos todos a la playa. A mi marido no le gustaba mucho bajar a la playa, por eso muchas veces se quedaba en casa preparando la comida, y otras íbamos todos a comer a un chiringuito en frente del mar. A veces le dejábamos a él el bebé y nosotras salíamos a hacer algo.
La siesta era la hora más tranquila del día; cuando los peques dormían, nosotros descansábamos, echados en el sofá o en la cama. Luego, después de merendar, cuando ya hacía menos calor, íbamos a pasear con los niños, a un parque o a una plaza con columpios. Durante la primera semana de agosto empezaron las fiestas del pueblo y fuimos a ver títeres u otras atracciones infantiles. A veces entrábamos en la biblioteca municipal, donde sacábamos libros prestados. Un día el niño mayor se meó en una de las salas de lectura. El pañal no aguantó todo aquel pis, y se mojó un poco el banco donde estábamos sentados. Tuvimos que volver a casa deprisa y corriendo, pues no llevábamos ningún recambio. Mientras tanto, el pequeño se despertó llorando, desesperado porque tenía que mamar, y entre todos armaron un buen jaleo.
En la casa de los Ibáñez no había muchas comodidades. Nos hubiera ido bien tener un lavavajillas; había uno muy viejo, pero nos dijeron que estaba estropeado, por lo tanto nos turnamos lavando los platos a mano. La cena siempre era un poco movida, pues los niños a esa hora estaban cansados y se quejaban todo el rato. En la parte delantera del apartamento, había una terraza cubierta, donde se podía admirar el mar. Ahí nos sentábamos al atardecer, cuando los peques ya dormían; sin embargo, antes de las once caíamos todos, muertos de sueño. Las noches eran un poco movidas, pues el pequeño se despertaba quejándose, cuando le tocaba mamar. A veces, el mayor, tenía pesadillas y también chillaba. Su madre era paciente y organizada. De noche se ocupaba de todo, pero a veces yo también me levantaba para ayudarla. Cuando volvía, Miguel de Madrid se encargaba de los niños y Helena descansaba un poco. Cada día, hacia las siete de la mañana, el niño mayor se despertaba y uno de nosotros se levantaba. Empezábamos el día, jugando con él y preparando el desayuno.
Una tarde se me dio por llamar a una de mis tías, a las que hacía tiempo que no veía. Mi tía llamó a su cuñada y organizó para nosotros, sus hijas, sobrinas y nietos una merienda en el jardín de su casa, donde nació mi padre. Fue emocionante volver a ver a mis tías y conocer mejor a los hijos de mis primas.
A finales de julio vinieron los padres de Miguel a pasar unos días. Estuvieron alojados en un hotel cerca de nuestra casa. Por la mañana íbamos con ellos y los niños a la playa y por la tarde ellos cogían el tren para ir a visitar otros pueblos de la comarca. Durante el fin de semana, los cuatro consuegros hicimos una excursión al interior; fuimos a Besalú y el lago de Banyoles. Nos lo pasamos muy bien, pero pasamos mucho calor y volvimos chorreando.
El día 4 de agosto llegó Miguel en coche para quedarse definitivamente. Durante esos días él y Helena iban a menudo a cenar a algún que otro restaurante del pueblo para recargar pilas. Mi marido y yo nos quedábamos en casa, haciendo de canguro a los nietecitos. Casi siempre los niños se dormían tranquilos, pero el pequeño, cuando se acercaba la hora de mamar, de golpe berreaba, y a veces no lográbamos calmarlo y teníamos que llamar a Helena, para que volviera lo antes posible.
El primer domingo de agosto organizamos una comida familiar en un chiringuito de la playa, bastante cerca de casa. Nos reunimos los tres hermanos, con nuestros hijos y nietos. Después de comer, los primos mayores jugaron con los pequeños y los mayores charlamos y reímos contándonos anécdotas divertidas de nuestra infancia… Todos nos lo pasamos muy bien. Yo pensé en la suerte que teníamos y me dije: el testamento de mis padres no ha destruido a la familia.
El 10 de agosto Helena y Miguel se fueron al País Vasco, donde habían alquilado un chalet con otros amigos, para pasar allí una semana. Mi marido y yo nos quedamos solos en la casa y nos mudamos al cuarto más cómodo, donde había la cama matrimonial. Finalmente nos acostamos en una cama ancha, después de seis semanas de dormir en dos camitas separadas. Me pegué a su cuerpo y después de amarnos con pasión en voz baja fui contándole las pequeñas cosas vividas en aquellos días: alegría, cansancio, falta de tiempo personal y de intimidad de pareja, felicidad de estar con nuestra hija y nietecitos, jugar con el mayor y mecer al pequeño, volver a encontrar a mi familia catalana, a nuestros amigos, etc.
Pasamos toda una tarde en la cama, nos levantamos para dar una vuelta y para comprar cuatro cosas para cenar. Al día siguiente hicimos una excursión al interior para ver un edificio que había proyectado un arquitecto famoso y también disfrutamos estando los dos solos.
Yo no quería que él se fuera, pero el 13 de agosto él se marchó. Yo lo acompañé al garaje por la mañana, muy temprano; todavía no había amanecido. Despidiéndome de él, recordé los años setenta, cuando mis padres madrugaban para acompañarme en coche a la estación cuando yo me marchaba a Italia. En aquel momento pude entender su melancolía.
Aquella mañana me sentí triste, pero a la vez libre. Era una contradicción; sí que echaba de menos a mi marido, sin embargo, me apetecía tener dos semanas por delante, sin hacer nada para los demás; ni siquiera debía hacerme la comida, pues la nevera estaba llena. En seguida me puse a escribir un mensaje a mis amigas y otro a mis primas, para invitarlas a cenar en mi casa.
- Es un lujo tener toda la mañana para ir a la playa y tiempo libre para leer y escribir. ¡Qué quiero más de la vida! Me decía, los primeros días de soledad.
Desde hacía varios meses estaba escribiendo un relato sobre la historia de Mariano Defaus Moragas, el hermano de mi bisabuelo Francisco, que se fue a Cuba a los diecisiete años. Esperaba encontrar más material en el archivo de mi pueblo, pero no había contado que durante las semanas de las fiestas del pueblo las oficinas estarían cerradas.
—Todas las familias tienen secretos; mi familia también tenía uno: la huida a Cuba de Mariano, le dije a mi hermana, una tarde que fui a verla.
Nadie nos habló de él jamás. Lo supimos por una chica cubana que me escribió en mis redes sociales, diciéndome que el bisabuelo de su madre era hermano del mío. Esto me desencadenó las ganas de escribir un relato sobre la vida de Mariano. Sobre la mesa desparramé papeles y fotografías. Mi ordenador portátil siempre estaba conectado y yo entusiasmada con aquella historia. Sin embargo, a medida que pasaban los días empecé a sentir una especie de ataque de nostalgia de mi marido.
- ¡Qué tonta soy! ¿Por qué no aprovecho mi libertad? Me dije.
Un día pasé por delante de la notaría. Miré distraída el horario de abertura que estaba colgado en la puerta, pero pasé de largo sin pensar en nada. Paseaba mucho, sobre todo al atardecer, pues no quería estar toda la tarde encerrada en casa. En aquella casa, la que semanas atrás estuvo llena de gente y yo tan a gusto, ahora estando sola, empezaba a sentirme rara. Al anochecer oía ruidos. Tenía miedo de que entraran ladrones por la terraza. De día me sentía a mi aire, pero por la noche dormía poco y mal, por el bochorno y sobre todo por la ansiedad.
Para no estar tan sola, me inscribí en un curso de yoga; allí encontré a una compañera de trabajo de mi amiga Gina. Estuvimos hablando a la salida. Me contó que después de su separación se fue a vivir a Barcelona y que alquiló el piso a unos profesores. Pero al cabo de diez años los inquilinos se trasladaron a otro pueblo y ella se mudó de nuevo a su antigua vivienda, sin sus hijos que ya vivían por su cuenta.
- ¿Sabes dónde vivo?
- ¡No, ni idea!
- ¡Justo al lado de la primera esposa de mi ex! Yo vivo en el tercero, ella en el quinto.
- ¡Qué casualidad!
Ella, como mi amiga Gina, era bióloga. Iban a los hospitales para presentar a los doctores aparatos de médicos de alto nivel. Lástima que al día siguiente se iba de vacaciones. Así que nos despedimos.
Intenté tirar adelante con mi relato; los personajes que iba introduciendo me hacían compañía y me divertía dejando volar mi fantasía. Enlacé vínculos más fuertes con mis tías y primas. Eso me dio tranquilidad, o mejor dicho felicidad, pues pensaba en lo contento que habría estado mi padre si me hubiera visto junto a su hermana y cuñada. Y yo también disfruté en su jardín la noche que me invitaron a cenar. Cada prima preparó un plato. Yo les llevé una tortilla de calabacines. La sobremesa fue larga e incluso bailamos, primos, niñas y tías.
Sin embargo, me hubiera gustado relacionarme más con mis amigas de mi adolescencia y primera juventud, pero ellas estaban atareadas resolviendo pequeños o grandes enredos de su vida cotidiana. Al final conseguí invitarlas a cenar en el apartamento de los Ibáñez. Seis de ellas vinieron y nos lo pasamos la mar de bien, riendo y recordando episodios del colegio. Aquella noche casi no les hablé de mi proyecto de escritura. Notaba que a ellas les interesaban otras cosas. Más que nada hablaron de sus vidas y yo las escuché con atención: una se quejaba del marido, otra de su separación difícil y la más desparpajada nos contaba de su nueva pareja. También hablaron de suegras y de padres viejecitos y de lo difícil de llevarse bien con hijos. Y claro, no nos faltó tocar el tema de la jubilación y, por supuesto, de nuestros achaques.
—¡Yo en septiembre me tengo que operar del menisco, dijo una!
- ¡Si yo os contara todos mis achaques, no acabaría esta noche!
—¡Qué exagerada que eres, mujer! Vamos, ¡ahora hablemos de nuestros viajes! Dijo Gina.
Una tarde fui a ver a mi hermana a su casa y aproveché para revisar los papeles y las fotografías antiguas que ella había encontrado en la casona familiar, la que heredó a la muerte de nuestros padres. Hacía años que no pasábamos tanto tiempo juntas. Ella, siendo mayor que yo, recordaba anécdotas de la familia que yo no sabía. Me entregó los testamentos de finales del siglo diecinueve, en los que salía el nombre de Mariano, para que los analizara.
—Cuando me los devuelvas, los voy a depositar en el archivo del pueblo.
—Me parece una buena idea, así todo el mundo podrá consultarlos.
Mi hermana estaba delicada de salud y por aquel entonces salía poco, por eso me pareció un milagro que quisiera ir a donar ella misma aquellos papeles al archivo.
Mi hermano y mi cuñada salieron de viaje al sur de Francia y mi querida amiga Gina estaba muy atareada con su madre noventañera que cada dos por tres estaba ingresada en el hospital… María Ibánez trabajaba todo el día, pero una o dos veces coincidí con ella en la playa y la invité a cenar junto a una de mis primas y a mi sobrina con su hijo. Era la noche de los fuegos artificiales. El niño estaba entusiasmado en la terraza, mirando los fuegos, mientras nosotras hablábamos y reíamos con la cabeza hacia arriba y en la mano una copa de cerveza.
Aquella noche al acostarme reconocí que me sentía muy sola en la casa de los Ibáñez.
—Sí, añoro a mi marido y a los niños un montón, murmuré de madrugada sin poder dormir.
Sin embrago, poco a poco en aquellas dos semanas intenté crearme una rutina y eso me hizo estar mejor. En la playa me hice amiga de Loli, una mujer pocos años más joven que yo, que cuidaba con cariño a su nieto bajo la sombrilla. Hablábamos de nuestra experiencia de ser abuelas. A ella le gustaba darme consejos inmobiliarios, y a mí pedírselo. Yo le contaba que estaba buscando un piso de alquiler para el próximo año, pues los hermanos Ibáñez no me aseguraron otro verano en su casita, pues tenían proyectos de reforma.
Uno de los últimos días, fui al cementerio a visitar la tumba de mis padres con una de mis primas, por parte de madre. Tuve tiempo para pensar en mi vida pasada, presente y futura. De mi pasado estaba contenta, del presente también, pues estaba empezando a saborear mi vida de soledad. ¿Y del futuro? Por la noche me desperté, pensando en mi muerte. Así que por la mañana me fui a la notaria a reservar una cita. Quería dejarlo todo arreglado para que mi marido y mis hijos no tuvieran problemas cuando yo muriera. El notario era un señor alto y gordo. Me pareció distraído, quizás un ex fumador; se notaba que le faltaba algo. Tuve que leer varias veces el testamento, pues encontré varios errores, a pesar de que yo no soy para nada minuciosa. Él tenía prisa, pero yo le hice cambiar dos veces el texto, pues no había puesto todo lo que le había dicho.
Durante el último fin de semana llegó la lluvia tan esperada. Todos estábamos contentos, pero a la vez nos decíamos:
—Podía haber llegado tres días después, esa dichosa lluvia.
Fue una lástima que lloviera a cántaros. En el pueblo, aquel último fin de semana de agosto, había un evento: un festival de libros, Vila de llibres. Los tenderetes en la plaza daban pena, chorreando de agua; las presentaciones de libros tuvieron que hacerse en una sala de biblioteca, donde la gente estaba apretujada. Las temperaturas bajaron mucho y nos pelamos de frío. Y tras saltar los charcos, se nos mojaron los pies, llevando todavía sandalias.
El último sábado fui a cenar con Gina, Jaume, su marido y otra pareja de amigos. Fuimos a un restaurante que tenía un jardín precioso, pero por la lluvia tuvimos que comer dentro. Saliendo los invité a mi terraza a tomar cervezas y comer cacahuetes y pistachos.
Fue una noche maravillosa, mirando el mar y charlando. Dejó de llover y subimos el toldo. Sentía que era dueña de mi casa; podía invitar a quien quisiera y trasnochar. Yo no soy trasnochadora, todo lo contrario, tengo mi rutina y me acuesto hacia las once y media, pero aquella noche me sentí muy bien con ellos y me relajé.
El domingo, cuando me desperté, el cielo todavía estaba gris y no había nadie en la playa, ni siquiera las mujeres ancianas que cada día iban a las ocho de la mañana a bañarse, cogidas de una cuerda para no caer. Era conmovedor ver a las viejecitas con tanta fuerza de voluntad; sabían que el agua del mar hacía milagros y ellas querían uno.
Mientras miraba el mar y pensaba en las ancianas, me llamaron por teléfono mi hermano y mi cuñada para invitarme a comer. Coincidí en su casa con mis sobrinas, con sus parejas e hijos y disfruté mucho con ellos. Por la tarde fuimos a varios eventos y presentaciones de libros. Fue interesante y me lo pasé bien a pesar de la lluvia. Sin embargo, cuando me acosté, añoré de nuevo a mi marido y seguí oyendo ruidos extraños.
El lunes era el veintiocho de agosto. Me levanté temprano para arreglar la casa, pero no fui a la playa, pues quería recoger todos los trastos y dejarlos guardados en el trastero, esperando volver de nuevo allí al año siguiente. Me fui a media mañana a Barcelona en tren, para tomar el avión. Estaba emocionada porque pronto iba a abrazar a mi marido. El aeropuerto estaba abarrotado de gente y en las pantallas de golpe salió que mi vuelo iba a sufrir un retraso enorme.
- ¡Madre mía, solo faltaba eso! ¡Qué verano! Me dije.
No os lo vais a creer: al cabo de una hora en la pantalla apareció el anuncio de que el vuelo volvía a su horario normal.
—¡Parece imposible! ¡Es un milagro!
Todos los pasajeros nos quedamos pasmados mirando la pantalla y riendo.
El avión salió puntual, contra cualquier previsión, en aquellos días de finales de agosto el aeropuerto estaba abarrotado de gente; parecía que hubiera un gran atasco. A mitad del vuelo hubo muchas turbulencias y la mujer saltó del asiento y tembló de miedo. Mientras se agarraba a los pasamanos de la butaca, recordó un refrán: —Las desgracias nunca vienen solas, pero ella añadió: —Muchas veces estarían quietas, pero nosotros las invocamos con nuestros gestos o acciones y ellas nos persiguen. Entonces se preguntó: —¿Hice bien o mal en hacer testamento?
Por suerte, al cabo de poco tiempo, que a ella le pareció larguísimo, las turbulencias cesaron; la mujer dejó de pensar en su testamento, su ansiedad desapareció y se quedó dormida.
